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Le laisser sortir – pour que je puisse traiter mon chagrin

Page après page débordant de frustration… le système médical… la pandémie… l’incompétence… la maladie elle-même.

Endocrinologie. Oncologie. Urologie. Gastroentérologie. Radiologie. Pharmacologie.

Tant de gens grimpent pour aider… trébuchent maladroitement les uns sur les autres… travailleurs sociaux, diététistes, infirmières praticiennes, médecins, infirmières, IAA, physiothérapeutes, phlébotomistes, spécialistes des soins palliatifs, spécialistes des plaies, et l’appellation la plus déroutante de toutes… les soins à domicile.

Nous avons perdu leur trace. Ils ont perdu notre trace.

Essayez d’être compréhensif. C’est un système assiégé… tendu… sur le point de s’effondrer… pourrions-NOUS comprendre un peu ici ?

Mots négligents, mots irréfléchis… Les mots piquent. Ils laissent des traces.

Cancer … métastatique … avancé … palliatif …

Ce n’est jamais facile. Le diagnostic

Cela n’aurait pas pu être plus difficile.

Malgré les « meilleurs » efforts de chacun.

Il souffrait. Il a enduré. Il est mort.

Paisiblement (après tous les tourments). Heureusement… tranquillement…

Douze pages que j’ai remplies.

J’ai dû le laisser sortir.

J’ai dû laisser tomber.

Je lis mes mots à haute voix. Des mots jusque-là privés… personnels… atrocement douloureux…

Mon rabbin a écouté.

Nous nous sommes assis tranquillement dans mon bunkie de jardin. Je lis. J’ai pleuré un peu.

Mon rabbin a écouté et encouragé.

Elle a dit des mots dont je ne me souviens pas. Tout ce que je sais, c’est qu’ils ont été gentils et qu’ils m’ont réconforté.

J’ai allumé un feu dans ma cheminée. J’ai mis mes mots dans le feu.

J’ai dû le laisser sortir.

J’ai dû laisser tomber.

Ce qui suivit fut insupportablement doux et droit.

J’ai placé les cendres de mon bien-aimé dans un creux que j’avais creusé dans le jardin… le bel endroit où nous avions partagé nos vies… J’ai planté un arbre à feuillage persistant. A côté de son petit arbre, j’ai placé une brique que j’avais peinte en noir. Sur la brique, peinte en blanc se trouvait une portée musicale avec une noire G.

Sa vie était la musique. Nous étions ensemble depuis un quart de siècle.

Sa première initiale était G.

Mon rabbin a prononcé… des paroles incroyablement belles et douloureuses.

Elle m’a aidé à dire mon dernier “Godspeed”.

June et Gary Mantle venaient de fêter leur 25e anniversaire lorsqu’il est décédé le 17 novembre 2021. June est une assistante de bibliothèque à la retraite qui vit à Toronto.

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